雨。
冷得像是淬了冰的针，无休无止地从墨汁般化不开的夜空中扎下来，砸在泥泞里，溅起一朵朵浑浊的花。空气里弥漫着一股难以言喻的酸腐味儿，混杂着劣质炭火燃烧的焦糊、湿透的霉烂稻草和远处阴沟里飘来的死水气息，沉沉地压在鼻端，令人窒息。
这是青阳城最深处、最不见光的地方，城南的“烂泥巷”。歪斜的、仿佛下一刻就要坍塌的破败棚屋挤挨在一起，像一群在风雨里瑟缩的、互相推搡着取暖的乞丐。昏黄如豆的油灯光晕，吝啬地从几扇糊着破油纸的窗口透出，非但没能驱散黑暗，反而将湿漉漉的墙壁和泥泞的小路映照得更加鬼影幢幢。
“呼…呼…”
压抑的喘息声在一条窄得仅容一人侧身而过的死胡同尽头响起。凌寒背靠着冰冷湿滑、长满滑腻青苔的砖墙，身体紧紧贴着粗糙的砖面，每一次吸气，胸口都像被钝刀缓慢地切割。冰冷的雨水顺着他额前湿透的黑发淌下，流进眼角，又咸又涩，模糊了视线。他死死咬着下唇，齿间尝到了铁锈般的血腥味，才勉强压下喉头翻涌的腥甜。
左手紧紧捂在右侧肋下。隔着那件早已被泥水和血渍浸透、硬邦邦贴在身上的粗布短褂，一股滚烫的粘稠正不受控制地渗出，沿着指缝蜿蜒而下，混入冰冷的雨水，在脚下积起一小滩刺目的暗红。
“妈的…下手真狠…”他低低地咒骂了一句，声音嘶哑得如同砂纸摩擦。
就在半个时辰前，为了抢回被“黑蛇帮”那几个泼皮强行夺走的、他拼死拼活扛了三天大包才换来的半袋糙米，他不得不动手。对方人多，手里还拎着短棍。混乱中，一根带着铁钉的棍头狠狠撞在了他的肋骨上。米袋子最终还是被扯破了，白花花的糙米撒了一地，瞬间被泥浆吞没，就像他此刻仅存的那点希望。
他缓缓挪开捂在肋下的手。借着对面棚屋窗口透出的一线微弱昏光，他看到自己的右手——那只紧握着一柄刀的右手——在无法控制地颤抖。不是因为寒冷，也不是因为剧痛，而是一种源自骨髓深处的虚弱，一种面对这无边无际的、冰冷沉重的黑暗时，身体本能的、无力的痉挛。
刀，就握在这只颤抖的右手中。
它静静躺在掌心，黯淡无光，形制古朴，刀身狭直，带着一丝古老战场特有的冷硬线条。然而此刻，它更像一块刚从废铁堆里扒拉出来的破铁片。刀身布满了斑驳的锈迹和深浅不一的划痕，刃口更是钝得厉害，别说砍人，恐怕连切块豆腐都费劲。刀柄是某种不知名的硬木，原本的缠绳早已磨损殆尽，露出底下同样布满岁月蚀痕的木头，握在手里，只感到一片粗糙的冰冷。
这柄刀，有个名字，是爷爷临终前，用尽最后力气塞到他手里的——孤鸿。
“寒儿…拿着…祖上传下的…别…别让它蒙尘…”老人枯槁的手抓得他生疼，浑浊的眼睛死死盯着他，直到咽下最后一口气。
祖传？凌寒看着手中的“孤鸿”，嘴角扯出一个苦涩到极点的弧度。传下来的只有这块锈铁疙瘩和无尽的穷困潦倒。蒙尘？它生来就在尘土里打滚！
他靠着墙，缓缓滑坐下去，冰冷的泥水瞬间浸透了薄薄的裤腿，刺骨的寒意直往上钻。他将“孤鸿”横放在屈起的膝盖上，伸出左手，用还算干净的袖口内侧，一遍遍擦拭着布满锈迹的刀身。动作机械而麻木，仿佛这是支撑他在这冰冷雨夜里唯一能做的事。
袖口很快变得污黑一片，刀身上的锈迹却顽固如初，只在雨水冲刷下显得更加湿漉漉、沉甸甸。每一次擦拭，指尖触碰到那冰冷粗糙的金属表面，都像在触摸一块亘古不化的寒冰，那股寒意顺着指尖蔓延，似乎要冻僵他仅存的热血。
“呵…”他发出一声自嘲的嗤笑，在这死寂的雨巷里显得格外清晰，“蒙尘？就凭你？还是凭我？”
笑声戛然而止。巷口方向，传来一阵杂沓的脚步声和粗暴的喝骂，伴随着棍棒拖过泥地的湿滑声响，由远及近。
“搜！那小子挨了老子一记狠的，跑不远！肯定就躲在这片烂泥里！”
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