山坳里的松林积着昨夜的雨，脚踩在厚厚的松针上，能听见细微的“噗嗤”声，像是踩碎了无数个沉睡的清晨。
陈砚握着柴刀站在空地上，鼻尖萦绕着松脂的清香，还有一丝若有若无的铁锈味——不是来自刀身，而是从老瘸子身上散发出来的。老人此刻正背对着他，手里那柄豁口陶碗不知何时换成了根松木拐杖，杖头被摩挲得油光锃亮，在晨光里泛着温润的光。
“知道为什么带你来这儿？”老瘸子的声音混着松涛声传来，带着种奇异的穿透力。
陈砚摇头。他练了一上午劈柴，手臂酸得快要抬不起来，可体内的灵力却比清晨时凝练了数倍，顺着经脉游走时，连呼吸都变得绵长起来。
“你看这些树。”老瘸子用拐杖指了指周围的松树，“长得直，是因为要争阳光；根扎得深，是因为怕被风刮倒。练刀也一样，要么够快，要么够稳，不然早晚会被人劈成柴火。”
他转过身，拐杖在地上轻轻一顿：“你那把锈铁剑还没醒透，现在用柴刀正好。记住，刀是手的延伸，气是刀的骨头，三者得拧成一股绳。”
说着，老瘸子突然动了。
他手里的松木拐杖像是活了过来，带着破风的锐响朝旁边一棵碗口粗的松树抽去。动作不快，甚至能看清拐杖划过的轨迹，可落在树干上的刹那，却发出一声沉闷的爆响。
“咔嚓！”
碗口粗的松树应声而断，断面处的木屑不是向外飞溅，而是被一股力道死死按在树干上，形成一圈细密的褶皱。
陈砚看得瞳孔骤缩。他能感觉到，老瘸子挥杖时，有股凝练到极致的气顺着拐杖蔓延，那股气看似温和，却像烧红的铁丝切黄油，悄无声息地就断了松木的筋骨。
“这叫‘缠’。”老瘸子拄着拐杖，气息丝毫未乱，“把气缠在刀刃上，让力道钻进东西里面去，而不是光靠蛮力往外劈。你来试试。”
陈砚深吸一口气，握紧柴刀走向另一棵松树。他回忆着老瘸子挥杖的姿势，将灵力从丹田引出，顺着手臂缠上刀身。那些缺口累累的刀刃像是突然被注入了生命，微微震颤着，发出细碎的嗡鸣。
“喝！”
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