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我要讲的是2011年夏天发生在新疆伊犁那拉提草原的事。那里被称作“空中草原”，海拔高得像是悬在天上。八月的草原绿得发黑，牧草疯长，野花烂漫，远山上的雪帽白得晃眼。
巴特尔老人是这片草原上最年长的哈萨克牧人，七十六岁，脸上皱纹深得能藏住羊粪。他那把冬不拉，据说是爷爷的爷爷传下来的，琴身被摩挲得油亮，马头琴首都快秃了。
那天黄昏，巴特尔坐在毡房前，正要拨弦唱起古老的牧歌，突然听见了一种奇怪的声音。
不是风。风声他听了一辈子，熟悉得像自己的呼吸。这声音是从岩石里渗出来的，低沉，沙哑，像是千百年前被石头吞没的叹息，现在正一点一点往外挤。
“乌孙……”巴特尔浑浊的眼睛突然睁大了。
他年轻时听更老的牧人说过，那拉提的岩画有时会“活过来”。那些刻在黑色玄武岩上的狩猎图、祭祀场、奔驰的骏马，都是乌孙人留下的魂。他们在这片草原上生活了两千年，人走了，魂还留在石头里。
声音越来越清晰，不再是叹息，而是成调的古歌。没有歌词，只有苍凉的旋律在暮色中盘旋，像是从地底深处升起的幽魂。
“阿塔（父亲）！”儿子叶尔肯从毡房里冲出来，脸色发白，“你听见了吗？”
巴特尔没说话，指了指远处那片刻满岩画的山坡。
这时，最诡异的事情发生了。
岩画上那些简朴的线条开始流动、变形。刻在石头上的骑马人抖动起来，马腿似乎在蹬踏，弓箭似乎在拉满。那些静止了几千年的狩猎场景，正在石头上活灵活现地重演。
“祖先的魂醒了。”巴特尔喃喃道。
夜幕完全降临时，另一件怪事发生了——放在毡房角落的那把老冬不拉，自己响了起来。
不是随便的响声，它在弹奏《草原之夜》。但不是现在流传的版本，而是更原始、更粗糙的旋律，像是这首歌最初的样子，刚从草原的泥土里长出来。
琴弦自己颤动，琴箱共鸣，苍老的乐声在寂静的夜空下飘荡。叶尔肯的妻子古丽吓得跪在地上祷告，小孙子躲在母亲怀里不敢抬头。
“是爷爷的冬不拉，”叶尔肯声音发抖，“它在自己弹琴。”
巴特尔却出奇地平静。他慢慢站起来，走向那把自弹自唱的冬不拉。
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