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东北的春天，来得鲁莽，风里还裹着去冬未化的寒气，但向阳的墙角，已有了茸茸的新绿。小沈阳（沈鹤）和沈春阳的婚礼，就定在这样一个有些清冷却又生机萌动的日子里。请柬早就印好了，大红底子烫着金，喜庆又带着点他们那个行当特有的、努力想显得“隆重”的用力感。
发请柬前，两人对着名单，对着那沓红纸，沉默了很久。亲戚、师兄弟、团里走得近的、这几年在二人转圈子里攒下点人情往来的，名字一个个写下。到了“沈遂之”三个字，笔尖悬在半空，怎么也落不下去。
炕桌上摊着最新的娱乐报纸，头版就是沈遂之出席某个国际音乐节的消息，照片上的他穿着剪裁得体的西装，眼神沉静，被一群金发碧眼的音乐人簇拥着，隔着粗糙的新闻纸，都能感受到那股扑面而来的、与他们截然不同的“星”光与距离。电视里偶尔闪过他的采访片段，谈的是音乐创作、艺术融合、国际视野，字眼儿都透着陌生。
“要不……算了吧？”沈春阳咬了咬嘴唇，声音轻轻的，“遂之哥现在……太不一样了。请了，人家来不来是一回事，来了，咱这地方，这排场……”她环顾着他们为结婚租下的、勉强算整齐但绝对称不上体面的小平房，院子里摆喜宴的棚子还是借的，塑料布被风吹得哗啦响。
小沈阳没吭声，手指无意识地捻着请柬光滑的边缘。他想起铁岭戏班通铺上的汗臭味，想起长春艺术团后台分吃一个烤红薯的时光，想起沈遂之沉默练功时绷紧的侧脸，也想起他离开长春去北京时，站台上那个越来越小的、挺得笔直的背影。他知道沈遂之不一样了，从他唱出《拯救》、从谷建芬收他为徒、从《新贵妃醉酒》横空出世、从周杰伦说出那句“喜欢”开始，就不一样了。那是云泥之别，是隔着电视屏幕和报纸都能感受到的天堑。
可那是遂之啊。是一起在泥里打过滚、一起被师父骂得狗血淋头、一起偷摸学流行歌、分享过最卑微的梦想和最多秘密的兄弟。哪怕后来路不同了，那份共过苦的情分，像钉在骨头里的钉子，生锈了，但还在。
“打吧。”小沈阳深吸一口气，像是下了很大决心，声音有点干，“电话总得打一个。他来不来，是他的事。咱不请，是咱的事儿。不能让人说，咱沈鹤沈春阳结了婚，连告诉都不告诉一声老兄弟。”
电话拨过去的时候，小沈阳手心都是汗。彩铃是沈遂之自己的歌，《九张机》里那段最凄美的间奏，听得他心里更没底了。响了五六声，就在他几乎要挂断的时候，那边接了起来。
“喂？”是沈遂之的声音，比记忆里更低沉，更稳，背景音很安静，可能是在录音棚或者别的什么高级地方。
“喂……遂之，是、是我，沈鹤。”小沈阳舌头有点打结，“没、没打扰你吧？”
“沈鹤？”电话那头顿了一下，随即语气明显温和放松下来，“没有。什么事？”
“就、就是……我跟春阳，要结婚了。下个月初六，在老家这边……”小沈阳磕磕巴巴地把时间地点说了，声音越来越低，“知道你忙，肯定没空，就是……告诉你一声，喜事儿……”
他等着那边客气地恭喜，然后也许会说托人带份礼金，或者干脆委婉地表示抽不开身。他甚至连怎么接话都想好了。
然而，沈遂之几乎没有停顿，声音清晰而平稳地传过来：“具体地址发我。初六是吧？我准时到。”
小沈阳愣住了，握着话筒，半天没反应过来。“啊？你、你真来啊？不用不用，你那么忙，我们这穷乡僻壤的……”
“地址。”沈遂之重复了一遍，语气不容置疑，“兄弟结婚，我能不到场？”
挂了电话，小沈阳还有点懵，对着沈春阳重复：“他说……他来。准时到。”
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