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聚集地门前，那支仓促拼凑起来的军乐队开始奏响迎宾曲。
说是“军乐队”，其实不过是从聚集地里搜罗出来的、勉强会摆弄乐器的幸存者拼成的草台班子。
乐器更是五花八门——两把掉了漆的小号，一把破了皮的大鼓，几支不知道从哪个学校翻出来的竖笛，还有一个连调都调不准的手风琴。
吹出来的调子断断续续，节奏时快时慢，有时候还会跑调到九霄云外去。
但没有人笑，因为那曲子，是周邦的迎宾曲。
那些破旧的乐器，那些手忙脚乱的乐手，那些走调的旋律，在这一刻，在绝对武力的加持下，比任何完美的演奏都更加动人。
第76轻型合成旅的车队，跟在那几辆锈迹斑斑的引导吉普后面，鱼贯而入。
一辆，两辆，十辆，二十辆……
那些轮式战车一辆接一辆地从那道破烂的钢铁大门驶入，车身的数码迷彩在晨光下泛着幽冷的光泽。
巨大的轮胎碾过被仔细清扫过的地面，卷起滚滚扬尘，那扬尘是黄色的，细密的，像雾一样向两边扑去。
扑到那些站在路边的越国“体面人”脸上，扑到他们精心打理过的头发上，扑到他们为了今天特意换上的最好的衣服上。
但没有人躲，没有人捂鼻子，甚至没有人皱眉。
他们站在那里，任由那尘土扑到脸上，扑进眼睛里，扑进嘴里。
那些刚才还藏着不服、不爽、不甘的眼睛，此刻只是直直地盯着那些缓缓驶过的战车，盯着那些站在炮塔上的士兵，盯着那些他们从未见过的、代表着另一个世界的装备。
那扬尘落在他们脸上，落在他们唇边，有人下意识地舔了舔嘴唇，竟然是甜的？
不，那不是甜，那是一种他们太久太久没有体会过的感觉——文明的味道！
那是属于正常世界的气息，属于秩序、力量、未来的气息。
他们贪婪地呼吸着，大口大口地，像是要把这尘土里蕴含的一切，都吸进肺里，吸进骨头里，吸进灵魂里。
而那些站在最中间的周邦人，他们的反应更加直接。
陈河已经哭得睁不开眼了，但他还是拼命睁着，任由尘土混着泪水，在脸上冲出一道道泥痕。他的嘴张着，大口大口地呼吸，像是要把这尘土永远留在身体里。
大黄站在那里，仰着头，闭着眼，任由那尘土落满他的脸。
他的嘴唇在抖，无声地念叨着什么，也许是家乡的名字，也许是亲人的名字，也许是那句他念叨了一早上的话——
“咱们的军队……咱们的军队……”
那些女人，那些老人，那些孩子，也都站在那里，任由尘土扑到脸上。
没有人躲，没有人擦。
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