十月的晨雾还没散，周苓的画室就亮着灯。窗玻璃上凝着细小的水珠，把外面的梧桐树影晕成模糊的绿团。画室里弥漫着松节油与亚麻籽油的混合气息，沾着颜料的画笔插在陶罐里，调色盘上的赭石与钴蓝还留着上次创作的痕迹，唯独画架旁的矮柜空了——那里本该放着《晨雾里的玉兰》，她为联展准备的备用作品。
周苓蹲在柜前，手指反复摩挲着柜底的木纹。那是块老松木，是陈迹去年从旧货市场淘来的，边缘被她的画笔蹭得发亮。她记得昨天傍晚收工时，还特意把《晨雾里的玉兰》靠在柜边，画布上的油彩刚干，她甚至用指尖碰过花瓣的阴影——那是用淡紫调了一点钛白，模仿晨雾里玉兰半透的质感，像外婆老院子里的那株百年玉兰，每年清明前后，总在雾里开得朦胧又倔强。
“怎么了？翻得这么乱。”
陈迹的声音从门口传来，他手里提着早餐袋，豆浆的热气透过塑料袋，在冷空气中凝出细小的水珠。他刚走进画室，就看见周苓散落一地的草图，还有她通红的眼尾——她很少这样慌，哪怕上次联展作品被画廊要求修改风格，她也只是平静地拒绝，说“我的画里得有玉兰的魂”。
周苓猛地抬头，声音带着刚哭过的沙哑：“《晨雾里的玉兰》不见了。”她指着空柜，手指都在抖，“我翻了所有地方，画架后、储藏间、甚至你帮我钉的画框堆里，都没有。”
陈迹把早餐袋放在桌上，快步走过去。他蹲下身，帮周苓把散落的草图归拢——那些都是《晨雾里的玉兰》的创作稿，有的画着不同角度的花瓣，有的标注着油彩的配比，最上面那张还沾着一点淡紫颜料，是周苓上周调错颜色时蹭上的。“别急，我们再找找。”他的声音很稳，伸手拂去周苓发间沾的颜料碎屑，“会不会是你昨天收错地方了？比如拿到客厅去晾了？”
“没有！”周苓站起身，走到窗边，手指无意识地抠着窗沿的漆皮，“我昨天特意检查过，油彩没干透，怕客厅的风吹裂画布，就放在矮柜里，还垫了两层软布。”她突然顿住，眼神亮了亮，又很快暗下去，“前几天那个画商，张老板，来画室参观时，在《晨雾里的玉兰》前站了好久，还问我‘这画卖不卖’，我当时说‘是联展备用的’，他还摸了摸画框，说‘笔触挺特别’……会不会是他拿走了？”
陈迹的眉头皱了起来。他记得那个张老板，上周三来的时候，穿件锃亮的皮夹克，说话带着商人特有的圆滑，目光扫过画室的作品时，总带着一种算计的锐利。当时他就觉得不舒服，现在听周苓这么说，心里也犯了嘀咕，但还是按住了周苓的肩膀：“别瞎猜，可能只是巧合。我们先联系他问问，说不定是他误拿了，或者有别的原因。”
他掏出手机，翻出张老板的联系方式——上次张老板留下名片时，他顺手存了，当时还想着“多个人脉也好”，现在却觉得那串数字格外刺眼。手指刚要按下拨号键，周苓突然抓住他的手腕，掌心的温度有点凉。
“不用，我自己去问。”她的语气很坚定，甚至带着几分固执，眼神直视着陈迹，“这是我的作品，里面有外婆的玉兰，有我熬了三个通宵调的颜色，我想自己去要回来。”
陈迹看着她的眼睛。那里面有焦虑，有委屈，但更多的是一种不容置疑的坚持——那是她对自己作品的主权，像母亲护着孩子，容不得别人越界。他想起去年冬天，周苓为了画外婆院子里的玉兰，冒着雪去拍了几十张照片，回来冻得手都肿了，却还是连夜画了草图；想起她拒绝画廊修改要求时，说“我的画不能没有根”；想起她每次创作时，眼里那种发光的专注。
他慢慢松开手机，指尖轻轻碰了碰周苓的手背：“好，我陪你一起去。”他知道，她要的不是“代替”，而是“支撑”——就像她画玉兰时，需要他帮着扶一下画架，而不是替她落笔。
张老板的画廊在老城区的一条巷子里，门脸不大，却装修得很华丽，玻璃门上贴着“名家画作展销”的海报，里面挂着的画大多色彩艳丽，笔触却透着刻意的讨好，和周苓的风格格格不入。周苓站在门口，深吸了一口气，手指攥了攥口袋里的草图——那是《晨雾里的玉兰》的最终稿，上面有她用红笔标注的“花瓣阴影：紫+钛白+微量黄”，还有陈迹帮她拍的创作过程照，照片里能看到画架旁放着的外婆的旧瓷瓶，瓶里插着一枝干枯的玉兰。
“请问张老板在吗？”周苓推开门，画廊里的暖气带着刺鼻的香水味，让她忍不住皱了皱眉。
张老板从里间走出来，看到周苓和陈迹，脸上的笑容僵了一下，随即又堆起圆滑的笑：“是周小姐啊！稀客稀客，快坐！”他热情地招呼着，眼神却不自觉地瞟向里间的门，手指捏了捏皮夹克的袖口。
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