回到寮房时，夜色已经深透。
山间的风，从半开的窗棂里灌进来，吹得桌上那盏油灯的火苗，一阵摇摇欲坠。光影，便也跟着在四壁间，无声地舞蹈，像极了我此刻起伏难平的心。
我没有掌灯。
我就着那点昏黄的光，走到桌前，将师父赐予的包裹和钱袋，轻轻放下。而后，我从怀中，又一次取出了宝珠的那封信。
那张薄薄的，承载了太多血与泪的纸，在我的掌心，像一块烧红的烙铁。
我没有再哭。
眼泪在师父的禅房外，已经流尽了。剩下的，只有一片被泪水冲刷过后，坚硬而冰冷的河床。
我将信纸，缓缓在桌上展开。
灯火下，那些扭曲的字迹，像一道道狰狞的伤口，袒露在我眼前。每一个字，都是宝珠的血，是她的痛，是她最后的呼救。
我的指尖，轻轻抚过那句“微儿，爹娘都没了”。
我仿佛能看到，那个曾经在我面前为了一块桂花糕都能掉眼泪的姑娘，是如何在写下这句话时，咬碎了银牙，任由心口的血，一滴滴淌干。
我又抚过那句“孩子……我的孩子没了”。
那几个字下面，有一大片深褐色的印记，想来是宝珠写到此处时，再也撑不住，滴落的血泪。我的心，像是被那痕迹烫穿了一个洞，空洞洞的，有冷风在里面凄厉地打着旋儿。
我曾以为，南屏山就是我的全世界。青灯古佛，晨钟暮暮，师父的教诲，师姐妹的笑闹，苏世安偶尔带来的山下趣闻……我以为这就是安稳。
我错了。
安稳，从来都是一种假象。当我安然地在山上听风看云时，我的宝珠，正在我看不到的人间炼狱里，被人一寸寸地折断骨头，磨灭希望。
我闭上眼，深吸了一口气。
那股子混杂着纸张霉味和淡淡血腥的气息，钻入我的肺腑，像一根针，刺醒了我所有的麻木和迟钝。
再睁开眼时，我眼底的悲痛，已被一片沉静的、近乎冷酷的坚毅所取代。
悲伤无用，自责无用，愤怒亦无用。
能救宝珠的，唯有我。唯有我手中的剑，脚下的路。
我将信纸，小心翼翼地，一折，再折，叠成一个方正的小块，贴身放入怀中。它像一块冰，也像一团火，提醒着我，此行，为何而去。
做完这一切，我开始收拾行囊。
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