林砚站在城墙上，手指死死扣住粗糙的砖缝。风卷着沙砾刮过脸颊，他却感觉不到疼——或者说，疼痛的感知延迟了。前一秒，他还能清晰地看见远处元军营地升起的炊烟，下一秒，视野却骤然碎裂。
不是碎裂，是**重叠**。
夯土城墙的纹理上，突然浮出地铁站光滑的瓷砖倒影；士兵粗重的喘息声里，混进了地铁报站清脆的电子音。铁锈和血腥味还在鼻腔，一股消毒水混合咖啡的、属于二十一世纪写字楼的气味却蛮横地插了进来。时间像被撕成两半的帛书，一半是至元十四年的烽烟，另一半是写字楼惨白的日光灯管。两个世界的声音、气味、光影，毫无征兆地同时轰鸣，挤压着他的颅骨。
他猛地闭眼，身体晃了晃。
“林先生！”身旁的副将王焕扶住他胳膊，声音带着关切，“可是连日夜巡，太过疲乏？”
林砚张了张嘴，想说自己没事。可话到嘴边，却变成一句：“下一站……是崇文门吗？”
王焕的手僵住了，眼神里掠过一丝惊疑。周围的亲兵也停下动作，空气瞬间凝滞。林砚悚然一惊，冷汗瞬间浸透内衫。**错了，全错了。**这里没有地铁，没有崇文门，只有这座被围困的孤城，和城下虎视眈眈的敌人。可刚才那一瞬，他无比确信自己正站在拥挤的车厢里，握着冰凉的扶手。
这不是第一次了。
自从元军改变战术，摆出那套史书从未记载的“锁城长围”之阵，他的“先知”优势便荡然无存。压力骤增，而这种时空的“错位感”便开始频繁发作。起初只是偶尔的耳鸣、幻视，像信号不良的电视雪花，一闪即逝。可最近，它们持续的时间越来越长，侵入得越来越深。有时他甚至需要用力掐自己，用痛楚来锚定“此刻”的真实。
山河印在怀中微微发烫。
他借口需要静思，匆匆走下城墙，回到临时栖身的箭楼角落。背靠冰冷的石壁，他才敢将怀中那方温润的古印取出。原本莹润内敛的玉质，此刻竟隐隐透出一层极淡的、不安定的光晕，像风中残烛。印身传来细微的、持续的震颤，仿佛有什么东西在里面左冲右突。当他的指尖抚过印钮——那微缩的、奇异交织的山川脉络时，一股温和却坚定的暖流便顺着指尖蔓延上来，如同镇静的溪水，缓慢冲刷着他脑中沸腾的混乱。
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