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九月的雨把上海港浇成泛着铁锈色的水墨画。
周宽世站在天主教堂彩窗投下的血红色光影里，手指摩挲着怀表盖楚营周记的刻字
表针停在下午三点十七分，在他的现代记忆里标注着华尔阵亡的准确时间。
此刻距离那个宿命时刻，还剩二十三小时四十三分钟。
"周大人，洋医队到了。"，亲兵在门外压着嗓子通报，雨水顺着斗笠边缘串成珠帘。
周宽世迅速将怀表塞进补服内袋，冰凉的金属贴着他缝在夹层里的防弹背心。
这件防弹衣是周宽世根据记忆仿现代让169秘密军工厂工匠打造的护具，如今裹着绫罗绸缎，像只困在茧里的蝉。
十二名戴着面具的欧洲医生鱼贯而入，皮靴在地砖上敲出潮湿的声响。
领头的是个金发碧眼的年轻人，周宽世注意到他黑色斗篷下，露出柯尔特转轮手枪的雕花枪柄。
"霍夫曼医生？"，周宽世用德语发问，这是他前世掌握的多国语言之一。
"您果然如信中所说精通普鲁士语。"，医生掀开面具，露出左眼狰狞的伤疤。
"但您要的磺胺，在巴达维亚只找到这么点。"
他递上锡盒，里面躺着三支玻璃安瓿瓶，淡黄色药液里悬浮着可疑的絮状物。
子夜时分，周宽世在上海炮台的阴影里见到了华尔。
这个留着八字胡的美国冒险家正在擦拭他的勒马特手枪。
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