递交离职申请那天，我意外收到了十年前的自己写来的信。
「25岁的周挽晴，你成为摄影师了吗？」
墨迹被泪水晕开，落款处还画了个幼稚的笑脸。
当时为逃离小城拼命刷题，现在却在cbd高楼里日夜加班。
我攥着信纸冲向地下暗房，洗出偷拍于办公桌下的胶片——
百叶窗缝隙的光、同事藏起的婚戒、还有凌晨三点的咖啡渍。
原来我早已用镜头刻下了所有变质的梦想。
显示器突然弹出暴雨预警，我却抓起相机冲向楼梯间。
不必等天晴，我要在暴雨中拍下第一张重生。
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键盘敲下最后一个句点，周挽晴指尖悬在回车键上方，片刻，重重按下。
屏幕上的邮件发送进度条倏然窜满，然后弹出提示：“发送成功”。
结束了。一封邮件，三百余字，为她两千多个日夜在这个cbd玻璃盒子里的生活画上了句号。没有想象中如释重负的喘息，也没有悲壮，胸腔里只有一种被彻底淘空后的木然，像台风过境后一片狼藉的死寂。她靠在工学椅背上，听着办公室里永不停歇的低频噪音——键盘噼啪、鼠标轻磕、中央空调的嗡鸣，还有某种无形的、催促人不断向前的鼓点，这一切曾构成她生活的全部律动，此刻却像隔着一层厚厚的毛玻璃。
她开始默默收拾东西，动作迟缓。笔筒里几支干涸的签字笔，抽屉里备用的胃药和眼药水，一本写满会议纪要却再无翻看可能的笔记本。东西不多，一个纸箱甚至没装满。同事们的头埋在格子间隔板之后，偶尔投来一瞥，也迅速移开，带着一种心照不宣的避讳。这个世界不会因为谁的离开而停顿一秒。
抱起纸箱，走向电梯口，感觉像褪下一层沉重却早已长进肉里的壳。电梯金属门光可鉴人，映出一个穿着不合身西装套裙、妆容疲惫的影子。她移开视线。
楼下的信箱塞满了各种广告传单和无人领取的信件，她平时从不查看，今日却鬼使神差地停步，腾出一只手，胡乱将那些印刷品掏出来，准备一并扔进垃圾桶。
一个泛黄的、边角磨损的牛皮纸信封混在其中，飘然落地。
没有寄件人地址。收件人栏，是用蓝色钢笔水写就的、略显稚嫩却一笔一划极其认真的字迹：“致
二十五岁的
周挽晴
亲启”。落款处，只有一个日期，是十年前。
心脏猛地一跳，像被什么无形的东西攥紧。
她几乎是踉跄着抱着纸箱冲到了大厦一角的休息区，纸箱搁在脚边，她捏着那封信，手指不受控制地发颤。指甲划开信封的封口，有点钝，里面是一张同样泛黄的信纸。
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