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他说分手那夜，城市下了十年最大的雨。
七年后我成了小有名气的悬疑作家，新书签售会上突然停电。
黑暗中有人塞给我一张纸条：「她不是自杀。」
抬头时只看到银灰色袖扣一闪——和他当年常戴的那对一模一样。
暴雨倾盆而至，窗外站着七年未见的他。
湿透的衬衫贴着疤痕交错的手臂，哑声道：
「他们都说你把我写进了小说里，那你能不能告诉我...」
「我究竟是谁？」
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《雨蚀》的签售队伍排得很长，蜿蜒过书店精心布置的陈列架，消失在哲学区的拐角。空气里漾着新印刷纸张的油墨味，空调的低嗡，还有窃窃的私语。林溪坐在桌后，微笑，递上书，接过，落笔，循环往复。镁光灯偶尔刺亮，捕捉她恰到好处的侧脸。
“……谢谢您的喜欢。”
“……书里的那个结局，或许每个人都有自己的解读。”
手腕已经发酸，笑容也趋于僵硬。但她维持着，像一幅笔触精细的工笔画。新书《雨蚀》的封面是大片沉郁的蓝，被无数双手传递、抚摸、握住，摞在她面前，垒成一座小小的、虚幻的塔。塔基是七年前那场将她彻底浸透的暴雨，无人知晓。
签售台侧后方立着巨幅海报，是她新书的宣传照，光影雕琢，眉眼间是阅尽故事的疏淡。读者们的目光在她和海报之间流转，带着崇拜与窥探。她应对得体，直到一个穿着校服的女孩抱书上前，声音细怯：“林老师，我……我特别喜欢‘他’，就是那个消失了的人……您写他的时候，心里会不会很难过？”
笔尖在《雨蚀》的扉页上顿住，洇开一个极小的墨点。林溪抬眼，女孩的瞳孔清澈，映出她自己一瞬间的恍惚。她弯起唇角，弧度标准：“小说里的人物，都是虚构的。”
女孩似懂非懂地点点头，抱着签好的书道谢离开。虚构。林溪在心里重复这个词，试图用它磨平心头骤然刺出的棱角。窗外，城市天际线灰蒙蒙的，压着厚重的云。天气预报说，傍晚有雨。
签售终于接近尾声。工作人员开始委婉地引导队伍末尾的读者。林溪暗自松了口气，指节微微蜷缩，缓解着酸涩。
就在此时，头顶所有的灯——签售台炽亮的射灯、书店穹顶巨大的吊灯、书架间暖黄的氛围灯——毫无征兆地，同时熄灭。
黑暗如一块厚重的绒布，猛地罩了下来。
惊呼声浪潮般涌起，随即又被一种茫然的寂静取代。视野被彻底剥夺，其他感官便尖锐起来。身边编辑压低声音的焦急询问，远处安全指示牌幽绿的微光，空气里浮动的不安……还有，一只突然探过来、微凉的手。
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