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建和元年正月初二，辰时，石浦镇外三十里，乌石村。
天刚蒙蒙亮，海面上飘着一层薄雾，像纱一样罩着远处的岛屿。
渔船三三两两地泊在岸边，随着海浪轻轻摇晃。
阿莲挽着竹篮，走在回娘家的路上。
篮子里装着六块糖年糕，是她昨儿个连夜蒸的，每块都用红纸垫着，压得方方正正。
还有两块青布，一匹靛蓝，一匹月白，是她攒了三个月的月钱买的。
阿强跟在后头，手里提着一刀肉和一坛酒，心里直打鼓。
转过一个山坳，乌石村就在眼前了。
阿莲站住了。
村子静得出奇。没有炊烟，没有狗叫，没有孩子在巷子里跑来跑去的嬉闹声。
那几十间低矮的茅草屋蹲在那里，灰扑扑的，像死了。
阿强也愣了：“怎么这么静？”
阿莲心里咯噔一下，没答话，加快脚步往村里走。阿强赶紧跟上。
走到村口第一户人家，是老周头家。门虚掩着，院子里静悄悄的。
阿莲推开门，往里看了一眼。
竹篮“啪”地掉在地上。年糕滚了一地，青布散落在泥地里。
院子里躺着三个人。
老周头，他媳妇，还有他们十五岁的儿子。
三个人浑身是血，脖子上一道深深的刀口，血已经凝成了黑紫色。
老周头的手还保持着往外推的姿势，像是想把什么人挡在门外。
他媳妇趴在他身上，手伸着，够向儿子的方向。
儿子蜷在墙角，脸埋在膝盖里，像小时候受了委屈躲起来的样子。
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