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“路西法，为什么会这样。”
“一个人的力量没有办法和世界抗衡。他不会放过你，欠债还钱天经地义。他们不会放过你。法律不会放过你。你没有办法战胜二货的时候，你就应该明白这一点。我还路西法了呢。”
“感谢每一个教训。”
“他们是一起的，而你连食物，也没了，其他，也很难说。”
“是不是我打开方式错了呢？是不是我想错了呢？”
“你扪心自问，问问自己，让你去玩的时候，即使我去躲债，我给你带来过伤害吗？”
“可是……”
“飞在空中的，除了长翅膀的，还有其他。”
清晨五点半的厨房总飘着冷饭的清甜味。母亲将隔夜米饭从冰箱取出时，玻璃碗壁凝着的水珠会滴落在木质案板上，洇出小小的深色圆点，像宣纸上晕开的淡墨。她总说做饭团的米要\"冷透心\"，这样捏出来的饭团才会带着筋骨，米粒们紧紧相偎，却又保持着各自的棱角。
我趴在厨房门框上看她掌心翻飞。左手托着一团米饭，右手食指与中指并拢，在饭团中心旋出浅窝，指尖沾染的米粒像星子般簌簌坠落。她的指甲修剪得干净圆润，虎口处常年挂着浅浅的月牙形白痕——那是二十年来捏饭团留下的勋章。肉松、海苔碎、腌渍梅干依次填入凹陷处，母亲手腕轻巧一翻，原本松散的米粒便服帖地裹成椭圆，外层再滚上一层细细的白芝麻，像给雪白的小猫披上了件斑点外套。
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